TURNO DE NOCHE *Sylvia Plath*

No era un corazón latiendo,
aquel retumbo sordo, 

aquel clamor lejano; 

no era el percutir de la sangre en los oídos, 

intensificando una fiebre
que imponer a la noche.

El ruido venía de fuera:
Un detonante metálico,
propio, a todas luces, 

de aquellos suburbios aquietados: 

nadie parecía sobresaltado por aquel sonido
que hacía temblar la tierra con su martilleo,
y que se iba enraizando a medida que me acercaba
a la fuente de sus secos reverberos, 

expuesta, aturdida por mi errónea conjetura:
Enmarcados por las ventanas de la fábrica
de plata de la calle principal, 

unos inmensos martillos alzados, 

varias ruedas de engranaje atascadas, 

dejaban caer su vertical
tonelaje de madera y metal,
golpeando la médula. 

Varios hombres en camiseta blanca daban vueltas, 

manejando sin cesar aquellas máquinas engrasadas.
Manejando sin cesar, la brutal, incansable realidad.