la infancia como una enorme sala húmeda,
hospitales donde trasplantan cicatrices,
una temible aguja que se abreva en tu piel,
terror a cruzar puentes sobre las autopistas,
diez años de indagación sobre el suicidio,
desamor golpes y la más extrema
clandestinidad del llanto.
El cuerpo del deseo es el del sufrimiento.
Ahora yo también escribo en él
con esperma y con besos, arrastrando las sílabas.
Francamente: eres tan hermosa,
que todas las mujeres son hermosas.
Nace mi lengua en tu boca de tabaco tibio.
Pero esto te lo diré de otra manera:
no hay más derrota que el morir, la muerte
de un solo trago o a sorbos.
Y hasta entonces sigue tu música y la lucha sigue.
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