LEVE DELICADEZA *Concha García*

No sé. Abro el buzón. 

Llegan aquellas cosas mal puestas
en una silla o sobre ella.

Aturdirme de letras,
vivir tardíamente dos pasos
lo justo para intransitar lo cotidiano.

Verme en el espejo: sí, otro día.
Sí, son varios. Sí, fueron muchos.
No sé. Llegar, doblar la ropa
otear la casa, el interior de la casa,
de soslayo, y a veces de frente
sin dejar de examinarme. Es eso.

Sí es eso. La felicidad no tiene temblores
ni arquea días. Es eso. 

Fíjate qué cotidiano. 

Qué leve delicadeza casi a solas.